У старости,какой то странный вид,
Походка изменилась даже,что то.
В глазах нет блеска искренней любви,
А влажная,осенняя погода.
На волосы ложится чистый снег,
Снежинкой невесомой еще первой.
Торопит время каждый человек,
И сожалеет,он потом.Наверно.
И сожалеет, что спешил. Наверно
© Copyright: Евгений Ткачев, 2020
Свидетельство о публикации №120010910163
Свидетельство о публикации №120010910163
Рецензии
