Из глубин, отравленных печалью,
льется музыка, как будто невзначай.
Отчего же, кажется вначале,
что ушла нелепая печаль?
Убеждаться в этом я не в силах,
начинаю слушать просто так.
Но о чём же музыка просила?
И зачем попала я впросак?
Горечью отравленные струны
начинают вновь меня учить
с заблуждением, что будто бы не рано
не поздно раны те лечить.
Клавесин, молчи, певец бездушный!
Век осьмнадцатый, не вторгнись в жизнь мою!
Может, потому я слушаю беззвучно?
И не ту мелодию пою.
Моцарту
© Copyright: Лара Бирюкова, 2020
Свидетельство о публикации №120010809773
Свидетельство о публикации №120010809773
Рецензии