Этот город – жилой чердак,
Он осколком под кожу вглубь,
Как с чужого плеча пиджак.
Любишь краски?.. Прошу, забудь...
Здесь Художник угрюм и скуп,
Из-за пазухи карандаш
Достает Он, жуёт меж губ,
Словно курит, ночная блажь...
А к утру – до небес плакат,
Чёрно-белый, как три других,
Что ни делай – придёшь назад,
Бег по кругу, ты – стрелка (штрих)...
Вою волком среди собак,
Их тут много и все – ничьи,
Ты же, волю собрав в кулак
Возвращаешь Ему ключи...
Виден путь лишь от встречных фар,
Стой! С обочины – ни ногой!
Ну какой тебе тротуар?!!
Говорю же, Художник – злой...
Жилой чердак
© Copyright: Ирина Чикурова, 2020
Свидетельство о публикации №120010803351
Свидетельство о публикации №120010803351
Рецензии