Я наметил губами от точки до точки
Расстояние между - как будто пунктир.
Распускаются родинок милые почки,
Чьи цветы для меня в темноте ориентир.
Отправляюсь туда, где холмы и ущелья
От изгибов плечей, от раскинутых рук...
Мы боимся разлук, но не просим прощения,
Но ведь это важнее, чем голоса звук.
Моих пальцев подушки скользят фигуристом
По спине, горячее, чем пламя и лёд...
В моем сердце уже обустроена пристань:
Она ждет тебя, слышишь?
Действительно ждет.
Пристань
© Copyright: Иван Карташев, 2020
Свидетельство о публикации №120010708203
Свидетельство о публикации №120010708203
Рецензии