Война, как злобная старуха...

            
 Сиротам и детям войны и послевоенного времени посвящается.

Тем, кто родился в сорок пятом,
Воспоминанья не дают покоя...
Земля тогда всё так же пахла мятой,
Берёз раскидистых чуть слышным ароматом,
Но от воронок стала вся она горбатой,
Покрытой зеленью военного покроя, -

И от того
казалась вся земля измятой.

Война, как злобная старуха ,
Напившись крови, завалилась спать.
Немытая бездарная стряпуха,
Все уголки страны моей обнюхав,
Слепая мародёрша-побируха
Заставила детей земли дрожать, молчать,

И плакать, затаившись,
Играя в прятки с ведьмой толстобрюхой.

И этих малышей, сирот без детства,
От мачехи скрывала мать-земля.
Родная раскрывала детям как наследство,
Единственно спасительное средство -
В защиту от страданий и от бедствий
Свои овраги, как зияющие раны,

Где чистые потоки хрусталя
Легко струились,
Перекатами звеня.

Шли годы и ребята подрастали,
Учились, восстанавливали жизнь.
В мартеновских печах  варили стали,
Прокладывая путь в социализм.
И строили дома, детей растили,
Садами украшая край родной.
Но память-боль в сердцах своих хранили,
Страх, что война вернётся, вновь поднимет вой,

Сзывая на кровавую расправу, - голодная и яростная тварь,
Несущая с собою смерть и хмарь.

Ах, лучше б не было её, -
Чтоб не кружилось больше в небе вороньё...