Порою веришь, что не сдюжишь крест,
На плечи тот который возложили.
И глас не слышно, и не видно перст,
Что указует верный путь средь пыли.
Тяжка. Тяжка, увы, порой тропа,
Кусают в бок брехучие собаки.
И воет волк на пьяного попа,
За то что хмель его, не стоит драки.
Но как же жизнь?! Она так коротка!
Короче дня декабрьского покроя.
К тебе, мой свет, бежит опять строка,
И пусть душа заходится от гноя.
Креплюсь, скриплю зубами, как могу,
Пера в наш век, прости, уже не точат.
Лишь покупают души за деньгу,
И бьют, всех тех, кто торговать не хочет.
Я - смерда внук, не ищущий тепла.
А чтущий раздавать его за счастье.
Страх, боль, тоска, всего то кучки пепла,
Все то, что не возможно уж украсть.
Весенний ветер пусть несет с собой их,
Махни рукой, прости, и навсегда забудь.
Душа, нашедшая себе покоя,
Уснула иль мертва, ее не всколыхнуть.
Порою веришь, что не сдюжишь крест...
© Copyright: Стенографист, 2020
Свидетельство о публикации №120010704903
Свидетельство о публикации №120010704903
Рецензии
