Я проиграл, не вижу больше никого,
Утратив путь, и не разглядывая карты.
После себя мне не оставить ничего,
Наследие поблекнет на задворках правды.
Лишь пары строк, записанных в блокнот,
Среди всех слов сказанных с горяча.
Как только доберусь на этот эшафот,
Отчаяние обернется шуткой палача.
Но он не подойдёт, и не сверкнёт глазами,
На шею мне не бросит мертвую петлю.
И под закат зимы, сжигаемой кострами,
Он не решит своей рукой, мою судьбу.
Шутка палача
© Copyright: Бутаков Максим, 2020
Свидетельство о публикации №120010703142
Свидетельство о публикации №120010703142
Рецензии