Бью жестко, наотмашь,
Сдирая слой кожи,
Всю злость отливая в слова.
И мне больно тоже.
Как будто внутри
Распрямилась пружина.
Поток обвинений —
Убийства машина.
Но вот он иссяк,
Тишина наступила.
И только вопрос —
А что это было?
За что так тебя я?
Прости меня, милый.
Не на тебя — на себя
Эту злость накопила.
Ссора
© Copyright: Мария Синеокая, 2020
Свидетельство о публикации №120010702731
Свидетельство о публикации №120010702731
Рецензии