Бергамская осень

Листья парят, невесомые, крохкие, звонкие.
Почерк чужой у бергамского дня листопадов.
Помнишь, в далёком лесу мы ловили не ломкие,
А ощутимо-увесисто-мокрые клочья нарядов
Полураздетых взъерошенных ляпистых клёнов
И упивались от роздыха-звука падений каштановых.
Где же наш выцветший мир нераскопанных склонов,
Невоплощённых побед и порывов внеплановых?..
Тех, что влекли нас искать свою синюю птицу,
Слишком пугливую и оттого неподкупную,
Но возбудимо-индигово- аквамариноволицую,
В пропасть зовущую и до сих пор недоступную.

Прелести нет в чужеземной просроченной осени,
Жадной на цвет и не знающей охровой жгучести,
Тускло-марроновой*, не освежаемой росами,
И не изведавшей долгой дождливой плакучести.

Бурый платановый лист, словно с клёна слетающий -
Контуром схож, только краски ему недостаточно,
Ветром опаленный и красотой не пылающий.
Впрочем, как всё здесь: добротно, надёжно, порядочно,
Но без восторга, безумства слепого падения.
Также и осень - излишество не полагается.
Хрупкой славянской душе не найти здесь спасения,
Как пересушенный лист, на ветрах жарких мается.

*marrone - коричневый (ит.)
07.10.2018.