Не помышляй об идеале,
раскинув плоть на одеяле.
Ведь идеал, как горизонт:
К нему бежишь, а он как зонт,
Взлетает под порывом ветра.
"И нет его!"-сказала Федра.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.