Листва отмаялась и на покой…
Легла ковром персидским осень.
Вот только я сегодня сам не свой.
И отчего? – Никто не спросит.
Горланит вороньё и небо ниже,
Седая хмарь слегка рябит.
Её я точно больше не увижу –
Осиротел мужицкий быт.
До сумерек блуждать неспешно буду,
Тревожить память и листву.
Плевать на изморось и на простуду,
А заодно и на молву.
В кармане пиджака лежит письмо,
Тепла остатки, холод рук,
Морщины грусти, времени вино
И сердца непрерывный стук.
А также гулкий стук колёс на Прагу,
И горькие туманы – в сон.
Прощальный взмах руки, подобно флагу,
Тот, что безжалостно сожжён.
Осенний парк задумчивый, смурной,
Его пейзаж печатью в прозе…
Вот только я сегодня сам не свой.
И отчего? – Никто не спросит.
я.................. 2019 год .......................
Никто не спросит
© Copyright: Роберто Баджо 88, 2020
Свидетельство о публикации №120010506236
Свидетельство о публикации №120010506236
Рецензии