Запятая

Мир снова сужается до поворота вправо и влево
Между куплетами смачно тянется жвачка припева
Строчки  слиплись и просятся на язык
Фарша слов  еле хватило - впритык...
Себя же послушать нет сил и нету желания
Лучше смотреть и молча давать названия
Невидимому вовне и видимому внутри
Фары вам протереть? - Протри
Сколько же можно скитаться по этим текстам, томам
Тут пишут про смерть, там голосят про Лам,
Про старое, новое, про все и будто бы ни о чем
Так и заставил себя бы себя подтолкнуть плечом
Чтобы сдвинуться, бежать из себя бы вон...
Черный ворон на ветке и тихо со всех сторон


А здесь, в своей голове
Так много невыраженного, сплошной концентрат
Хожу как самоубийца в прицеле чужих цитат,
Вольных пересказов с другого языка на свой
Так и твержу себе сорок лет - своё присвой!
Выложи - что там есть у тебя? - на бумагу,
В планшет... Куда угодно! Я лягу
Сегодня раньше - снова себе обещаю,
После страницы из книги, которую навещаю
Вот уж последние недели две.
Книга хорошая, спасибо молве,
Отзывам, внутрисетевой перекличке.
А я ее никак не прочту, так и тяну по страничке.
Бывает абзац один обгладываю день за днём
Беру книжку с собой - будто играю с огнём,
Будто спичек ношу коробок в рюкзаке.
Чуть задумался - и спички уже в руке.
Ну что я там потерял, кроме знакомых слов,
Играю с собой в двух, нет - в стадо ослов
Упрямлюсь, закладку сую наобум
Пока слова не складываются в белый шум
В ничто, в бессмыслицу,  в зияющую дыру
В тупой вопрос - неужели я так и помру,
Не видев света, ветра и гор?
И сам себе отвечаю - Нет, это уже перебор
Так не пойдёт и с этим надо кончать
Нужно просто другую страницу начать
Пусть в середине, в конце, вырванную из контекста
Может взвизгнет она, все поставит на место
Все задвижется, затанцует, случится
Будет волк и найдётся ему волчица
Будут новые смыслы и новая глубина
Кончится грёбанная внутренняя война
Себя самого со своей цензурой и мнением
Чтоб стать, наконец,  мыслящим тростником,
просто растением!