Метафизика всегда торчит укором за спиной:
Вещь без домысла почти скелет без тела,
Вот и лезут призраки с ногами, с головой
В мои мысли странные, ведь они без дела.
Точность и реальность для науки хлеб,
Для поэзии подходит, когда профиль в танце,
А когда, как в жизни, Феб незряч, ослеп,
Вышла правда жизни, даже задник в глянце.
Не видать природы стихосотворения,
Не звучат аккорды, а пиано тишь,
Правду говорят, по щучьему велению
Создается стих хороший, а иначе шиш.
Рассуждать как критик так легко и просто,
А вот сделать стих чумной, что открыть свой остров.
24.8.2018
Свой остров
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2020
Свидетельство о публикации №120010400934
Свидетельство о публикации №120010400934
Рецензии
