Мрачен тихий погост,
Лишь стучат копачи по гвоздям молотками.
Крики вдов не слышны -
Их вполне заменяет собой вороньё.
Я покуда здесь гость,
Пью декабрьский воздух большими глотками.
И совсем не страшны
Пасти ждущих могил, обмеряющих тело моё.
Срок пока не настал,
А когда он - не знает никто, кроме Бога.
Не дописан ещё
На руке моей правой из линий узор.
Струн звенящая сталь
Ранит душу и снова пророчит дорогу:
Я ещё не прощён,
Оттого постою потихоньку, потупив свой взор.
Кисть калины - что кровь
Среди голых костей, прежде трепетных крыльев.
И промёрзший туман,
Оседая, становится коркой из льда.
Я закрыл на засов
Всё, что память в своих закоулках сокрыла.
Знаю: слёзы - вода,
Жизнь - бездонный колодец, а время - его колесо...
На погосте
© Copyright: Михаил Никольский, 2020
Свидетельство о публикации №120010400895
Свидетельство о публикации №120010400895
Рецензии