И всё же...

Твои руки ломает от боли нещадная дрожь,
Эти чертовы спички ломаются и затухают.
"Я все правильно делаю...
Только что делать - не знаю".
Голубой горизонт рассекают закаты, как нож.

В этих сумерках мост распластался на две стороны,
Подставляя тебе свою верную, гибкую спину,
Говорящую словно:
"Мой Брут, я тебя не покину".
Но вы больше не "Мы"
И на небе все звезды немы.

За мостом все поля и леса, что знакомы до слез,
До щемящего чувства под ребрами в центре грудины,
И ты шепчешь сквозь зубы ему, чтоб исчезло и сгинуло!
Но в твоих восклицаниях тихих кричащий вопрос.

На когда-то родной стороне все такое, как в день
Первой встречи с большим, обнимающе-теплым и светлым,
Не абстрактно любимым, но точно не с чем-то конкретным,
Словно запах весны и цветущая в парке сирень.

Эта спичка в руке...
Твои пальцы мелькают в огне,
А в причудливом танце теней все мерещятся лица
Тех немногих людей, что остались теперь за границей
Помутневшей реки, якорями сверкавшей на дне.

Будто сон наяву всполыхнет неоплаканный мост,
Чья гарантия слез долгосрочная лишь в перспективе
Того душного дня, когда мир тебе станет противен,
Потому что построить все заново станет вдруг поздно.

Твои руки ломает от боли нещадная дрожь,
Эти чертовы спички ломаются и затухают.
"Я все правильно делаю...
Только что делать - не знаю".
Голубой горизонт рассекают закаты.
И все же...