Но почему они уходят,
Без писем, без ответа.
Тогда лишь на восходе
Брезжило это лето.
И в травах прошлогодних
Не ищешь их следов.
Изменит мне сегодня
И «роза ветров».
И ценишь постоянство,
Уменье постоять,
А не твое мещанство
С ненавистным – ять.
Да только мне на память
Оставишь нотный лист.
Пропел про наше лето
Седой саксофонист.
Еще одна страница
© Copyright: Лара Бирюкова, 2020
Свидетельство о публикации №120010407293
Свидетельство о публикации №120010407293
Рецензии