Шуршащий плеск приталенного платья,
И вдалеке
Гул томных легкомысленных объятий —
Щекой к щеке.
На ровном лбу лежат волнами кудри,
И вьётся шёлк —
Ах, сколько туши — для ресниц и пудры —
Для бледных щёк!
Подведена игриво и умело
Густая бровь…
А впереди — так много детской, смелой
Игры в любовь!
И разговор, блестящий, однозвучный:
О них, о нас…
«Mon cher ami, скажи, чем ты измучен?»
«Пасьянс, пасьянс!»
«А красный цвет теперь совсем не в моде…»
«О, как ты мил!»
«Pardonne moi, я, кажется, на входе
Пиджак забыл».
В руках, облитых бархатом перчаток,
Дымит кальян.
Ты недоносок, эмбрион, зачаток,
Ты юн и пьян.
Визжит флейтист, торопится и бьётся
Седой скрипач.
Вся жизнь — игра; без веры и без солнца,
Навеки вскачь.
На балу
© Copyright: Айшат Останбекова, 2020
Свидетельство о публикации №120010308481
Свидетельство о публикации №120010308481
Рецензии