За что меня ты любишь?

За что меня ты любишь, по какой причине?
Глаза мои — простые, в лице полно изъянов,
я, разве что, худа, слегка подобно балерине...
Я низкая — бьюсь с каждой полкой рьяно.
А если говорить о голове, то что такого?
Нередко вспоминая о неважном, о важном забываю.
Не чту я Пушкина, не чту Толстого,
но Маяковский опирается на мои сваи.
Редко что скажу толково...
И приметам я не верю:
Что подкова
мне над дверью?
Удача не от этого зависит,
а у меня её и вовсе нет:
кто хитёр по-лисьи,
тот не трёт паркет.
Ничего такого вовсе!
Глупые стихи, рисунки...
Песни... Вот такая осень
затоптала душу и уходит в бункер.
Речь не бедная, но не богата,
в общем, ничего такого...
Нет ни серебра, ни злата —
спасибо за немного крова.
И о чем я думаю? Ах, как принижаться...
А за что... ведь ты мне не ответишь!
Аромат любить подземных станций
и городскую тишь
помимо плача я умею.
Понять бы вот, за что... а может ты так мстишь?
И ты замолк и млеешь.