Художник
В наших краях под окошком растет подорожник,
И соловьи не дают до рассвета уснуть.
Жил в нашем маленьком городе старый художник
И на картинах своих рисовал он весну.
Он головою кивал журавлям прилетевшим,
не продавал он картины свои, а дарил.
Люди считали его городским сумасшедшим,
Лишь потому, что он не был похожим на них.
А когда лютая вьюга зимой завывает,
И догорал, не справляясь с морозом камин.
Светлое солнце в нетопленных избах вставало.
Грело лучами с его безымянных картин.
Только однажды веселой весенней порою
Он не пришел рисовать в распустившийся сад,
Чтобы с мольбертом своим, но дорогой другою
В вечность уйти и уже не вернуться назад.
А когда городом всем на погост провожали,
В небе кружился растерянный клин журавлей.
Люди друг другу один лишь вопрос задавали,
Кто же теперь нам подарит весну на земле.
© Copyright: Владимир Леньков, 2020
Свидетельство о публикации №120010307303
Свидетельство о публикации №120010307303
Рецензии