Последнее письмо

     Извини, я давно не писал; извини: развлюбился без памяти. Ветром - волосы, как паруса; застоялся на пасмурной паперти. За туманами странных сердец разрушительной грянули молнией - шёпот "нежность" и - робко - "не здесь" за душою моей обездоленной. Приходи, помяни и - беги, с незатушенной медною свечкою; здесь, к печали, не видно ни зги, но печаль восседает над вечностью. Самый тихий и самый живой голос Музы моей напридуманной нагадает мне сон вековой за любви неподъёмными дюнами.
     Ну, да, что же я всё о себе; расскажи, как печалится, плачется; жизнь летит на угоду судьбе по углам нарисованной матрицы, запятнав непорочность, почив, порасставив все цифры над буднями. Извини, но, мечтая в ночи, под лучами не выбились в люди мы.
     Как страдается, любится под многослойной хитиновой кожею? Да, не ты ли всё шепчешь: "Пройдёт... Помоги же мне, Господи, Боже мой!" И не ты ли в печали ночной всё мечтаешь о пасмурном будущем? Только я, к сожаленью, - живой, хоть и жизнь по кварталам распущена. Только всё по бессоннице ночь сообщает мне строки о вечности; и никак не могу превозмочь мысли в сонно-живой бесконечности.
     Ты прости: я давно не писал... Да, и это, пожалуй, - последнее. Ветром - волосы, как паруса; я дышу бесконечными бреднями. Я дышу поэтическим днём, я дышу поэтической вечностью... Ты прости: я опять не о том... Если встретимся - где-то за млечностью...

В ночь с 16.11.19. на 17.11.19.
Максим Кукоба