Не сыпь мне соль
на сахар снежной пудры;
не подскользнусь:
песком посыпан след.
Стучит висок,
маршрут просчитан мудрый –
куда-нибудь
на молодом осле.
Начать свой путь
от денежных деревьев,
автопилот –
программный сателлит.
Себя забудь:
ты – бредишь, ты поверье,
небесный лёд
в бетонном насте плит.
И дробь твоя
надежды ширит раструб;
бикфордов шнур
давно пора поджечь.
За трон вояки
перебили паству.
Звенит в ушах
набатной меди желчь.
Сорвёшься ты
резьбою из-под дыха
и упадёшь
в ковёр дешёвых клумб.
В нос – нашатырь:
тебе пора на выход
и в брюках клёш
в свой старомодный клуб.
Коктейля хлыст –
закончились гастроли.
Емеля – лыс,
но Щуке надо всё!
Закрой глаза. Открой:
соседний столик –
ни клят, ни мят –
твой молодой осёл… .
Турне
© Copyright: Тимофей Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120010200807
Свидетельство о публикации №120010200807
Рецензии