Светило мертвое покрыто ноздреватым снегом,
и к туче ледяной последний луч прирос…
Течет, плывет осенняя дорога прямо к небу,
от семечек еловых кашляет замерзлый клёст.
Забор гнилой оскаленный поник уж.
На поседелой клумбе увядает ветхий куст.
На стенах тени – смазаны, бледны, безлики.
Вселенная пуста, безумный мир вокруг…
И в сновиденья погружаясь, вдруг навечно
стишком, как молнией блесну, когда - закат.
И тихо-тихо поплыву я в бесконечность.
Прощённым буду, только буду все же виноват…
БУДУ
© Copyright: Петр Скорук, 2020
Свидетельство о публикации №120010204488
Свидетельство о публикации №120010204488
Рецензии
