Она чужая
Обрывок серого холста,
Где пролегли пунктиры с пятнами
И вся проекция не та.
Но по привычке смотришь пристально,
Свои иллюзии творя,
Узнать спешишь, где скрыта истина,
Да только тратишь время зря.
В ней нет ни маковки, ни всполоха,
Там безнадеги жуткий мрак,
Как дань неистовому молоху,
Что судьбы рушит просто так.
Но я найду палитру светлую,
Что сердце до поры хранит.
И нарисую нить заветную.
Пусть нас с тобой соединит.
Свидетельство о публикации №120010204379
Ирина Гарталь 04.01.2020 13:13 Заявить о нарушении
Мила Скрипник 04.01.2020 22:22 Заявить о нарушении