Она чужая непонятная,
Обрывок серого холста,
Где пролегли пунктиры
с пятнами
И вся проекция
не та.
Но по привычке
смотришь пристально,
Свои иллюзии творя,
Узнать спешишь,
где скрыта истина,
Да только тратишь
время зря.
В ней нет ни маковки,
ни всполоха,
Там безнадеги жуткий мрак,
Как дань неистовому молоху,
Что судьбы рушит
просто так.
Но я найду палитру светлую,
Что сердце до поры хранит.
И нарисую нить заветную.
Пусть нас с тобой соединит.
Она чужая
© Copyright: Мила Скрипник, 2020
Свидетельство о публикации №120010204379
Свидетельство о публикации №120010204379
Рецензии
Ты своего читателя то возносишь под облака, то швыряешь на острогрудые вершины, то даёшь надежду, то отнимаешь... Ух ты какая, Мила! Сидишь тут, переживаешь над каждым стихотворением... Золотое перо!
Ирина Гарталь 04.01.2020 13:13 • Заявить о нарушении
Ирина Гарталь 04.01.2020 13:13 • Заявить о нарушении
Главное, чтобы стихи не вызывали равнодушия. А уж у кого они какие струны затронут, это не известно. Кто то из умных писал примерно так - думать, что все люди одинаково переживают и чувствуют события - большая ошибка.
Мила Скрипник 04.01.2020 22:22 Заявить о нарушении
Мила Скрипник 04.01.2020 22:22 Заявить о нарушении