Капли яркие срываются с рябин

       Из цикла «О Цветаевых»
       к 125-летию Марины Цветаевой


Не стихает, на слуху, надрывный стих,    
Из небес переливаемый ей чит.
Если вычурной причёски слог настиг,
Он читателю, как колокол, звучит.

Вас никто нигде строкой не превзошёл.
У расколотой судьбы был господин –
Скороспелый. Был бы белым – хорошо, –
А вот «красный» …, в этом с вами я един.

В слове имя благородное несёт
Двух столетий, через кровь, свою любовь –
Не по ветру, не как пчёлка – мёд из сот,
Сладострастие подмешивает в боль.

Тьма наследия меняется на Свет,
Растекаясь в горизонты и костры,
И надсадною строкою прежних лет
Узнают и о России все миры.

Капли яркие срываются с рябин,
И как прежде, ритмы в дождик от любви.
Покорённая невежеством Сибирь
За решёткой держит тех – и кто не вин.

Лишь желтеет ваш от времени портрет,
Он мне близок среди лета и снегов.
Не чеканят, жаль, Цветаевских монет,
На века, с посмертной участью стихов.