сказка о межсезенье

Он появляется - и наступает тьма. Он разбивает часы и легко запутаться. Время пить чай с бергамотом, смотреть в туман, время варить глинтвейн и в плед старый кутаться. Он обнажает деревья, рвёт листья в прах и заставляет грустить и рыдать небеса. Он нагоняет уныние, тоску и страх. Он злей, чем медведь-шатун и хитрей чем лиса. Художник угрюмый и краски его все серые. Серые люди, скамейки, дома, дни, улицы. Он мерит мир своей старческой, жадной мерою, и сердится, если вдруг кто-то, как он, не сутулится. Он дышит сыростью, словно запревшей плесенью и от дыхания его колет сердце, колет грудь. Он любит траур, его старый жёлтый песенник полон мелодий, с которыми лучше б в последний путь. Небо покровом покрыто пирокластическим... и это не от вулкана, а от него всё то. Солнце проглочено, как в сказке той классической, и ночью не любоваться нам яркою звездой...
Ветер его заставляет насильно кланяться тех, кто спешит поскорее под кров домов, квартир. Люди все как во сне, словно в супе варятся, но ищут опору, тепло, свет, огонь и ориентир.
Птицы на юг, а медведи уходят в берлогу. Людям вставать рано и - вновь в объятия колючие, и они искренне вопиют, молят Бога, "где же златая осень, мы так соскучились"...
Выглянет солнце, рассеется снегом густая тьма. Часы будут светлое время опять увеличивать.
А Межсезонье - тот ветхий, ворчливый, больной ведьмак исчезнет, признав Бога истинное Величие.

1 января 2020 г.