***

А.Б.

мой милый, эти карты говорят, 
что ты в поход собрался за границы
известного — под молнией отряд   
стоит у императорских провинций. 
а мне твой сон так сладко охранять…
когда, когда успел ты притомиться?

мальчишки все становятся мужьями, 
целуют императора кольцо, 
а ты все ищешь золотое пламя 
и поперек сплетенное руно.
все поиски твои — одни забавы!
сжигать мосты, брать то — что не дано; 
вино и шлюхи варваров (уж я б им!) —
ведь знаешь сам ты, что вот это все, 
есть поиск смерти только для того,
чтоб мысль о смерти от тебя бежала: 
что не осознано — то нам не суждено.

гореть, страдать, но не сказать ни слова — 
таков удел героев и богов. 
молчу: позвать ли стражу, чтоб оковы
накинули тебе поверх шелков?
или прильнуть к груди 
и снова, снова,
сливаться в дреме полусладких снов,
как мы могли быть вместе и в основе…
но у тебя всегда был только ты.
и места нет ни для кого другого.

мой милый, это будущее — яд,
губами настоящее лишь трогай, 
лови момент, пока часы стоят,
и стоны возвышай до перезвонов!
...стекает эхо в яблоневый сад,
и дождь стучит, и ручеек по склону — 
тут здесь у нас такая красота 
и тишина, и нега, и истома…
куда бы ни пошел — прийдешь назад. 
сожги мосты. 
и оставайся дома.