Семимильные сапоги истоптались,
Душа, как мизгирь,
Прядущий, вот он и год,
Выбирай свой поворот.
В недопетости то, что не спесть,
Не доедена честь - хочешь съесть?
Но нужны для того клыки,
А твои заржавели клинки.
В ёлки-палки лес порубив
Этим самым врежимся в риф.
Ведь такое, увы, ремесло,
Сапоги истоптались давно.
Помогай себе тем, что есть,
Гроба чёрствого спелая спесь.
Крематорий, в трубе дым души,
Подыши, не смотри! Подыши!
И хотелось закончить бы так,
Где есть трон и, конечно, дурак.
Но твоё платье ныне темно,
Хоть из белого соткано.
09ч.53мин,
01.01.2020
Мизгирь
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2020
Свидетельство о публикации №120010101814
Свидетельство о публикации №120010101814
Рецензии