Два слова, штрих, черта…
и вот исчезла пустота,
что заполняла белый лист,
когда его не тронул – «ист».
Глядим – одни: он будто сон,
он видит цветом голубым
людей, деревья, солнце, фон
своим решением прямым.
Всё будто так и будто нет.
Луч солнца поле прорезает -
нам непривычен этот цвет.
И этот «ист.» прекрасно знает,
что он – не все.
Все – не толпа.
Толпу рассеяла рука,
что так усердно отбирает,
того, кто, что-то и пока.
Того, что сам Господь не знает,
что иногда вершит века.
Два слова, штрих, черта
© Copyright: Лара Бирюкова, 2019
Свидетельство о публикации №119123108197
Свидетельство о публикации №119123108197
Рецензии