Ну как беспечно все истрёпаны страницы,
Той книги жизни, что забыта на столе,
В ней смех и слёзы, в ней кровати из больницы,
И в ней морщинка, что застыла на челе.
Кто так небрежно, с ней, убогой, обращался,
Кто в ней листы, так безнадежно, вырывал,
Кто с ней здоровался, и кто, навек, прощался,
Кто душу вкладывал и кто стихи писал.
Кто обнимал её, кто разбивал ей сердце,
И кто вычёркивал людей, в ненужный хлам,
Кто раны солью посыпал со жгучим перцем,
И кто построил ей, в душе, огромный храм.
Всё в этой книге, радость там и боль потери,
Там шум берёз, и эхо трелей соловья,
Кто ж её выбросил, в привычной, ей, манере,
А оказалось, что книжонка-то, моя...
книжонка
© Copyright: Черепашонок, 2019
Свидетельство о публикации №119123102742
Свидетельство о публикации №119123102742
Рецензии