«Кому война, а кому – мать родна», -
говорила мама у постели больного отца.
Четыре года не было, пришёл едва живой,
Угасал, как свечка, на глазах,
Нам его передавалась боль,
Понимали, он уйдёт, а с ним и наше детство
Канет в беспросветную нужду,
Станем ребетне завидовать соседской,
Молча, про себя, не дай бог, вслух.
Позабудем, что такое праздники,
Как и в будни, хлеб пшеничный на столе,
Не могла нас мать другим чем-то порадовать,
Разве лаской и сквозь слёзы поцелуями во сне.
А потом, в пятнадцать лет впряжёмся
И, считай, до гробовой доски,
От восхода до заката солнца,
Вот такая безрадостная жизнь.
Безотцовщина
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2019
Свидетельство о публикации №119123102606
Свидетельство о публикации №119123102606
Рецензии