122. Из писем...

За суетой часов последних,
Мы забываем, как-то, то,
Что было важным, лишь намедни,
И будет… важно, но… потом…
Ну, а пока, спеша по кругу,
В предновогодности, опять,
Как много раз, мы вновь, друг другу,
Забудем что-нибудь сказать.
Где нить, трепещущая нежно,
Как замирает, на чуть-чуть,
И мысль, об этом, безмятежна,
Как потерявшаяся суть…
Минуют праздники и души,
Стряхнув с себя остатки снов,
Замечутся, в январской стуже,
Рванувшись, птицей, из оков,
Вновь отыскать ту нить пытаясь,
Что занесли уже снега,
Крича, бессильно, как прощаясь,
Где дальше станут берега…
… Но если так дано нам Богом,
Нить снова дрогнет, зазвенит,
Назло всем далям и дорогам,
Двух душ, тепло, соединит…
Где затоскую вдруг, сильнее,
С того, что чувствую тебя,
Пусть ненамного, но нежнее…
Такая, видимо, судьба…
И может ты взгрустнёшь, чуть больше,
Но вот на сколько, не скажу,
Лишь боль твоя, на вкус, погорше,
Меня коснётся, по утру…