Сопли нытика

Мама говорила, что дальше только жёстче,
Должен быть я сильным и твёрдым, как скала.
Страха вроде нет перед сложной жизни мощью,
Разве что мандраж – вероятность не мала

Слыть соплёй себе же, тем нытиком несчастным,
Кем я жить остался, и в горести, и в сласти.
Слово говорю-то, как будто я причастный
К лирике высокой, стирающей, как ластик.

Критик мой меня же затянет глубоко
В сторону сниженья высот красивых лет.
Вот он – бред, опять же, и снова дураком
Был я, есть и буду, покуда мозга нет.

Проводы, прощанья уже не как с надеждой
Светлой возвращенья в объятиях подруги, а
Робкая улыбка на запах той одежды
Гостя уходящего, всунув в куртку руки.

Цены возросли, но в карманах всегда пусто:
Нету то ли денег, иль нету сигарет.
Вонь всем надоела зажаренной капусты.
Хочется мечтать, чтобы был кабриолет,

Место на парковке у домика у моря,
Личный самолёт, чтобы ждал на полосе
Взлёта в направлении куда-то вдаль от горя, и
Любящую музу во всей своей красе.

Ночью я проснусь от боязни потерять
Импульс к тем мечтам – всем красивым, но банальным.
В мыслях мой герой в руке держит рукоять
Молота всевластия, на деле – нереален.

Болен я остался сакральным смыслом страсти –
Понят он мной не был, хотя... Постойте... Нет!
Вряд ли я узнаю, как часто слышу "Здрасьте", но
Чёрт бы всех подрал размечтавшихся "сто лет"!..