Решение

Перекрёстки судьбы...
А ведь, знаешь, их крайне не много
на обычном пути в совершенную муть Никуда...
Для невидящих истина - это совсем не дорога,
а заросшая тропка сквозь полные страха года

к абсолютам имён и почти что реальным пределам
замусоленной правды, так просто вплетенной в рассвет
непростого диагноза.
Сделано, в общем, умело...
для того, кто не парится, есть он ваще или нет.

Чуть гламура в пейзаж - и твоя распродажная бричка
не едва ковыляет, а дерзко стремится в полёт,
словно пост социальный, отправленный пьяным из лички
с удивительной мыслью: кто близок, тот точно поймёт!

А на утро тоска да симптомы дурной похмелюги
от безродного виски, разлитого где-то не здесь,
а средь мысов Шотландии, ткущих январские вьюги,
беззаботно сбивая с людей нарочитую спесь.

Добежать - добежал, только, кажется, бегал на месте,
а мелькавшие дни кто-то тупо в картинках носил,
убеждая попутчиков в том, что полезнее вместе,
составляя маршрут, выбиваться по ходу из сил.

И ведь нет ничего, что бы стало когда-то мечтою,
и избавило неба алкавших от новых забот
суеты одиночеств, бредущих к итогу подвое
в неизбывной надежде на то, что второй - это тот,

предназначенный жизнью, продавшей со скидкой билеты
и расставившей вешки вдоль каждой дороги...
Увы,
за пределами мысли объектов реальности нету,
разве только... прекрасная грусть миражей синевы

бесконечного неба да нервной любви океана,
призывающих к свету ещё не рождённых слепцов,
чтоб бессмертье разлить им по жизнью надбитым стаканам,
и замкнуть, наконец-то, дорог несовпавших кольцо.

Но начало начал на мгновенье сольётся с финалом
ежедневной молитвы за шанс с перекрёстком спастись
от таких же, как ты, погребённых за веру в металлы
и неверие в миг, называемый глупостью «жизнь».