Пытаюсь выдать

Ты говоришь, мол, искусство не умирает,
Мол, я пытаюсь,
Пытаюсь,
Пытаюсь,
Пытаюсь выдать.

"Пытаюсь выдать" -
Я слышала это в каждом.
В каждом из тех, для которых попытка - пытка.

Ты говоришь, за искусство, мол, тоже не умирают,
Я говорю: "Ты уверен?".
Ты не уверен, конечно, но подтверждаешь свою уверенность новым, неискренним: "Я пытался".

Я говорю, что, возможно, хреново пытался.
Я говорю: "У меня почти получилось",
А ты глядишь на меня из такой непроглядной Бездны,
Что я понимаю, что у тебя не почти -
Идеально вышло.

Я понимаю это и выдыхаю,
Ибо не стоит бояться тебя оставить.
Страшатся ли люди бросить в могиле мёртвых?
Рвутся ли к ним, головою делить подушку?
Нет, вот и мне не стоит в тебя вцепляться,
Рвать тебя в мелкие клочья и класть их в сумку.
Это бессмысленно, если ты тоже мёртвый.

Хотя на самом деле, какая разница кто и насколько жив?
Каждый пытался что-то создать, но в итоге себя утратил,
В этом всё дело, никто здесь не отнял рукИ от края,
Выбрав нелепую, пластиковую (не)смерть,
Что в переводе читается (недо)жизнь.

Стоит ли сокрушаться над этим, сквозь призму лет?
Нужно ли сожалеть о единственном верном выборе?
Я не знаю,
И ты не знаешь.
Это последнее, что в нас осталось
Общего.