Граф

Граф, мы как всегда к зиме
летим по всем фронтам,
Какой нам карнавал?
Наш стройотряд – напалм,
трещит по мелким швам.

Граф, весь старый свет к чертям,
Пускай без нас их званый вечер,
Ушастый кубок мы вернем в Милан,
Но только в тот,
   что с сине-черным сердцем.

Я не застал побед всех
   громогласных,
Лишь заскочил на огонек,
что разгорелся пламенем несчастий
почти на десять лет вперед.

По ощущениям в это время
успели проиграть мы
   всем и вся,
Фриульцы часто треплют нервы,
Фиалки душат нас в гостях.

Мы сумасброды, нестабильны,
нас окрестили кладбищем талантов,
Но в нашем княжестве как в жизни,
Веселье с привкусом упадка.

Граф, я знаю вам не просто,
Вы пришлый из других краев,
В прошлом знамя туринских полчищ,
Сегодня – в стане их врагов.

Не представляю, что нас ждет в грядущем,
Завоет с севера альпийский зной,
Над стадионом-домом виснут тучи,
Но мы останемся с мечтой.

Мне трудно верить в бесконечность,
когда ломаются цвета,
Люби его,
   а дальше вечность,
Тогда и бренность не страшна.