Перебирает пальцами слепая трава
всклокоченные кудри ветра,
и говорит лохматая сперва:
«Не верю в тучи из ворон и фетра!».
Он их гоняет, лоб его тяжёл,
она глазные впадины обводит,
находит уши мягкие, как корень:
«Ты голоден, поэтому ты зол!
И ты одет совсем не по погоде!».
Он слушает, податлив и покорен,
и вспоминает, где он видел сны,
с каким встречался вихрем спозаранку
с Востока. Где, как мальчик, дул на ранку,
сбежавший с предпоследнего урока
к мячу, забытому у палевой сосны.
И вот, вернулся в дом и ждёт еды,
и засыпает, позабыв про дали.
А облаков глубокие следы
на цыпочках по небу убегали
Трава
© Copyright: Борис Фабрикант, 2019
Свидетельство о публикации №119122907877
Свидетельство о публикации №119122907877
Рецензии