Не позволяя втуне захиреть
запечатленьям внутреннего мира,
их в космосе развешивает лира,
подначивая сферы хором петь
то, до чего умом не допереть, –
ведь для незабываемого пира
не катит, чтобы, жертвуя надиром,
зенит предпочитался бы и впредь.
Я наперёд не знаю ничего.
И мне совсем ни жарко от того,
ни холодно. Мне холодно от мысли,
что смысла нет, и жарко от его
присутствия.
Смотрю: опять повисли
вне – отпечатки мира моего.
***
© Copyright: Роман Савоста, 2019
Свидетельство о публикации №119122902032
Свидетельство о публикации №119122902032
Рецензии