В гирлянды снова укутан город.
Под ними ночью, дрожа, сутулясь,
Он знает этот гнетущий холод
Пустых, промозглых и грязных улиц.
Как черный шабаш фальшивых масок,
Как праздник Бон для тебя и прочих
Исполнен этих бессчетных красок,
Он манит нас суетой полночной!
Мы небо скоро сожжем салютом,
В цветные искры огней украсим.
Кого-то мертвым найдут под утро,
С лицом застывшим в тупой гримасе!
Его не тронут уже метели
И безнадега пустого быта...
Он, как подарок, лежит под елью.
Такой нарядный, собой же вскрытый...
Декабрь 2019
Подарок
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2019
Свидетельство о публикации №119122700934
Свидетельство о публикации №119122700934
Рецензии