Мы проживаем во времени, которому имени нет,
Видимо, страшно слово произнести колдовское.
Жизнь идёт, наступает утро, светает, мы гасим свет.
И потом, как обычно, зимой — снежное, летом морское.
Жизнь конечна — привычно, как отправить письмо,
Адрес знаешь — не знаешь, не знаешь, когда дойдёт.
В наших почтовых ящиках бреемся, смотрим в трюмо,
Хороним близких, надежды на будущее, но вот
Оно уже стало прошлым, и почерк не разберёшь.
Так ничего на деле, кроме прошлого, нет?
Цепочка твоих событий вслед за тобою, вслед
Тянется, не понимая, когда ты её замкнёшь
Цепочка
© Copyright: Борис Фабрикант, 2019
Свидетельство о публикации №119122708596
Свидетельство о публикации №119122708596
Рецензии
Интересные мысли.Есть над чем задуматься.Читать Вас,мне нравится.
Афина Аклидис 20.01.2020 15:43 • Заявить о нарушении
Афина Аклидис 20.01.2020 15:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.