От каждой женщины мне что-то остаётся,
то свитер, то кашне, то боль в душе,
и каждая сквозь индекс засмеётся,
и не поймет: который час уже,
или в гробу ко мне перевернётся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.