Я просыпаюсь в странном ощущенье,
Что спотыкаюсь о свои слова...
Они галдят, кипя от возмущенья:
"Не надо нас складировать в дрова.
И ты должна писать не разгибаясь,
А не тащить нас как заплечный груз..."
И в этом возмущенье просыпаясь,
Я понимаю, груз мой – это грусть.
Она – мой долг и долговая яма,
И вязкий ил у омута на дне.
Я ей кричу "Прощай!" – Она упрямо
Всё липнет надоедливо ко мне.
И я пишу, чтоб убаюкать совесть,
Надеясь, меня не за что винить...
Но грусть – судьбой написанная повесть,
Которую никак не изменить.
Я просыпаюсь в странном ощущенье
© Copyright: Елена Текс, 2019
Свидетельство о публикации №119122609426
Свидетельство о публикации №119122609426
Рецензии
