Пошли, отец

Однажды я узнала: счастье есть.
Оно в простом, реальном, настоящем...
Когда отец позвал с собой на пашню,
впервые я проснулась ровно в шесть.
Набросила косынку, лёгкий плащик
и мы пошли.

Мой папа пел. Я, громко подпевая,
смотрела в небо, серое тогда.
В словах сливались сёла, города
и мама танцевала молодая...
Но вдруг полился дождь как из ведра -

смешной, нахальный, вёснами пропахший...
Я глупо улыбалась до ушей -
и не было счастливее уже
меня, что стала нынче на год старше...
Нас дождь прогнал в сухой сарай взашей.

Отец присел у грязного окна,
я из корзинки выложила хлеб и
другой нехитрый завтрак... Мокрый гребень
косого ливня по стеклу стекал.
И хмурилось зарёванное небо.

Намокший плащик холодно прилип,
но вдруг пробилось солнце между лип -
короткий дождь прошёл, пропал, исчез.
Мы с папой после долго говорили,
в два голоса дождям орали гимны,
а мама улыбалась нам с небес.

С тех пор люблю внезапные дожди,
ходить с отцом с утра в далёкий лес -
простую незатейливую жизнь.

И снова просыпаюсь ровно в шесть:
- Пошли, отец, на свете много мест,
где счастье есть.