Ушла,
ключи оставила
на столике в прихожей
без объяснений и "быть может".
Взяла
за руку этот день,
да и послала к черту
в подъезде
первую ступень.
И в чем была -
по лужам босиком.
Такой же, как когда-то
живой,
блаженной,
бесноватой.
На запах ирисов моложе,
взрослее говорящих невозможно.
Сквозь кожу
выпускающая крылья -
иммунитетно,
от бессилья.
Она не знает,
что там впереди -
последний дождь,
убийцы, дрожь,
чужие спальни,
а, может, снова
разочарованье...
Сейчас внутри неё одно -
лети!
А позади
на столике
ключи.
На запах ирисов моложе
© Copyright: Егор Воронов, 2019
Свидетельство о публикации №119122608412
Свидетельство о публикации №119122608412
Рецензии