Как в небо пушка лупит метко!
В сырой могиле Ленинграда.
Дождю декабрьскому рада,
Полудню службу век неся.
По ней часы сверяет хворый
Народ, звуча минорным ладом,
И, озираясь мелким вором,
Идёт карманами тряся.
Не то чтоб это было надо,
Не то чтоб время так уж важно,
Но всё вокруг течёт и влажно,
Как годы, слёзы… как Нева!
Зима теперь уж не приходит,
Но жив народ, исправно ходит.
Знать дело было не в погоде,
И снег всему не голова.
Песня зимней резины
© Copyright: Владислав Ивахник, 2019
Свидетельство о публикации №119122602365
Свидетельство о публикации №119122602365
Рецензии