Б. О. Л. Ь

Нет нисколько в смерти романтики,
Нет подарков и розовых бантиков.
Ты однажды становишься просто
безнадёжно для мира взрослым.

Даже если тебе семнадцать,
вдруг случается – хочется сдаться.
Ты уже ощущаешь, что хватит,
лёжа с зайчиком в детской кровати.

Так уходят они, вперёд ноги –
Одаренные, сильные, строгие.
В смерти нет ничего судьбоносного,
но зато слишком много в ней взрослого.

Слишком много в ней боли под кожу,
пустоты, что бесцельно тревожит.
Смерть есть сила, но сила немая,
молча важных она отнимает.

Я сжимаю в руках твоё имя
и боюсь, что его смерть отнимет.
А вдруг нет за пределами круга
ничего. Как найдём мы друг друга?

Я не знаю. Ты тоже – едва ли.
Но когда отовсюду мы свалим,
нам приснится та ночь в лобовое.
И мы рядом. И нас только двое.

Кто-то видит врата или Бога,
а с тобой мы увидим дорогу.
Будем ехать. Дышать. Целоваться.
Нам сегодня и вечно семнадцать.

Вдоль запястья чернилами линии,
все четыре – от твоей фамилии.
В смерти нет никакой красоты.
Но моя смерть, моя – это ты.


30.11.2019