хромые ходят, слепые прозревают

В пастушьей шапочке! Святой
всегда в пастушьей шапке. Присматривает за тобой.
…Иду походкой шаткой, пьян без вина. – Хромой идёт!
Слепой, но всё-то видит. А на душе – кипящий лёд –
горячих слёз обиды … Стар стал я, изнемог, устал
и некому помочь мне. Молитва – кровью на устах.
Молитва днём и ночью.
Прости мне, Господи, прости!  Тобой терплю, скорблю я.
Из млада в старость прорасти  любителем июлей…
Ах, люли-люли, лепота небесной колыбели.
А хромота и слепота – чтобы за нас радели.
Голь перекатная, сокОл!  Прозрели? Прозевали?
Брат Спиридоне рядом шёл.  Не знали? Эх, не зря ли?

Паси овец Моих! Паси. Паси Моих овечек!
Блаженных жителей Руси спаси, Мой Человечек!
Италии июли. Лей святые слёзы лета
на запустение полей страны Моих поэтов,
Венеций северных угар, интриг дворцовых дрязги,
на наводненье и пожар, на были их и сказки.
А завтра – в новых башмачках – туда – везде – повсюду –
откуда плачем – детский страх “я никогда не буду”.
Огонь, вода – из глины глин – новоначальным школой.
Так просто. – В Троице Един
Господь. Тебя нашёл Он.
Святитель Спиридоне, брат, отец и друг сироткам,
нас, заблудившихся, собрать молись Любовью кроткой!