Другое

Оно приходит ко мне. Порой.
Я забываю, что живой,
Довольно редко но, бывает -
Всё кажется каким-то не таким
Не знаю что, но, что-то понимает -
Себя не мной, а остальным.
Бывает, птица пролетает,
Я чувствую себя её пером,
В руках какого-то поэта,
Иль рамкой деревянной у портрета,
Ключом скрипичным у сонета...
Да кем угодно, но, не мной,
Я забываю, что живой,
Когда другое понимает -
Что нас отдельных не бывает.


Рецензии