Январь листает белые страницы
И засыпает снегом города.
Я — поле, мне апрель ночами снится,
Течёт по венам талая вода,
Шепчу во сне слова знакомым травам,
Пью каплями их аромат хмельной,
Душица, донник, клевер мне по нраву,
Они во мне взошли и стали мной.
Пусть человек с улыбкой удивится
Терпению и мудрости полей,
И грусти, что несут на крыльях птицы,
Спасаясь от жестоких январей,
Когда земля от лета чуть остыла
И октябри растаяли, как дым...
Но поле, что зимою белым было,
В начале августа проснётся золотым.
Я - поле...
© Copyright: Тамара Сащенко, 2019
Свидетельство о публикации №119122407660
Свидетельство о публикации №119122407660
Рецензии
