Жёлтый дом

Наверное, я просто не оправдал ожиданий.
Наверное, я просто не тот, кто нужен.
Закончились десятки, сотни свиданий,
Остался прокисший суп на обед и на ужин.

Наверное, у меня просто нет больше сил.
Наверное, я пустоголовый дурак.
Мне было грустно - я пил, пил и пил,
Пока вокруг не наступил чёрный мрак.

Наверное, я упал с обрыва высокого.
Не наверное, а точно упал. Ещё как.
Но нет повреждения. Даже лёгкого.
Скажи мне, мать твою, как так?

Я точно пытался, точно старался. Напрасно.
Я падал, но вставал и продолжал бег.
Я понимал, что бежать за тобою опасно,
Но бежал даже когда под тапками снег.

Я не летал. Не для того я был рождён.
Но и не ползал, ведь не являюсь тварью.
Да и кто я? Кто я? Вечно изнемождён.
Мосты сожжены. Пахнет обычной гарью.

И вот мы вместе. Я, стакан, таблетки.
Петля болтается на старой люстре.
Весь мир - театр, мы в нём марионетки.
Грустная правда? Наверное, да. Допустим.

И если страха нет, то нет печали вечной.
Пропало, сгинуло, исчезло в один миг.
И если сущности во мне нет человечьей,
То и смысла нет читать стопку религиозных книг.

Я столько раз тонул в пучине грусти.
Я столько раз горел от безразличия.
Тело есть. Души в нём нет. Допустим,
Не осталось, кроме пустого обличия.

Я видел рай. Но ведь познал лишь ад.
Я видел тех людей, что счастливы надолго.
Я так устал тащить свой маскарадный вклад.
Я видел дьявола, но не увидел злого Бога.

А может, мне и кажется всё это. Бред.
Я полоскал своё горло холодным вином,
Хотел быть полезным, но причинял только вред.
Где было ясное небо, я появлялся, как гром.

Я так испорчен, так ужасен. Плачет психиатр.
Но мне не грустно, не смешно. Да и вообще никак.
Я марионетка, а это мой родной проклятый театр.
Играл, играю, буду играть, пока не спишут в брак.

Здесь куклы все по ниточкам разобраны давно.
А кукловод болтается в петле на старой люстре.
Весёлый ты, грустный ты - всё одно. Одно.
Таблетки, стакан, бутылка, допустим.

И коли мрак окутал мой безобразный мир.
И даже если я не так испорчен, как считаю,
То что тогда? Устроим на спектакле пир?
Да нет, простите. Я даже не мечтаю.

Но если вдруг задуматься немножко,
То нет стакана, бутылки, таблеток за мной.
Есть только одно. Одно маленькое окошко,
Что показывает свалку за белой стеной.

И я смотрю. Смотрю в этот портал.
На свалку. На жестокий, чёрствый мир.
Ещё секунда и я опять исчез. Пропал.
Ушёл на бесконечный кукольный пир.

Пройдёт ещё одна бесконечность малая.
Чья-то рука коснётся моего худого плеча.
Словно в лицо вода. Холодная, талая.
Словно в сердце прохлада меча.

И снова я очнусь перед окошком. Свалка.
А позади серьёзный парень в белом.
И в руке его не что иное, как железная палка -
Трубочка совсем мельчайших размеров.

И слева стена, справа стена. Всё белое вокруг.
И только спереди маячит чёртово окошко.
Спасибо, парень, мой единственный друг,
Что навестил меня сейчас хоть на немножко.