Тяготит меня лишь одиночество...

*   *   *

Тяготит меня лишь одиночество,
Стало быть, я, по сути, счастливец,
И к тому же я крепенький дяденька,
Не какой-нибудь ветхий плешивец.

Я живу среди книг и со временем
Соберу их неведомо сколько,
И плевать мне, что дурни-наследники
Их, конечно, снесут на помойку.

Жизнь толкает к нелегкому выбору:
Надо, видимо, быть человеком,
А не руководителем бизнеса,
Не певцом, не футбольным хавбеком.

Книги для человека – сокровище,
Для хавбека же – глупая глыба,
Но жалеть я не склонен наследников,
Ведь свободен их жизненный выбор.

Он пройдет с оптимизмом и с шутками,
Этот будущий рейд на помойку;
Средь наследников будет замечена
И любовь моя, девушка Ольга,

Существо, несомненно, изящное,
Но далекое от человека;
Странно, как она стала молоденькой,
Ей должно быть три четверти века.

То, что Ольга прибилась к наследникам,
Лишь наивных юнцов ошарашит,
Ибо ради наживы любимая
И в содружество вступит, и ляжет.

Да и прочее неудивительно,
Ибо пьеса играется верно,
Ибо книги, и дурни-наследники,
И любимая Ольга – бессмертны.